Ну что вы, право, спрячьте щупальца свои.

Не стоит так уж откровенно нависать.

Никто не вспомнит подменённые слои,

Но чуть плотнее в вашем мире небеса.

Всё те же истины – в скрижалях или без,

Всё так же мечется меж струн безликий бес,

Блестящим шариком закручивая дни

И добавляя в них задуманную нить.

Но по-другому перестроенный поток

Намного больше давит душу, и звенит,

Стремясь успеть создать удачный перескок,

Себя меняет параллельный алгоритм.

Мне остаётся тропка... нежно горяча,

Она звучит виолончелью невзначай.

(С)

пи..ди пи..зди нам голос твой приятен